Ho un’opinione sulla letteratura che potrebbe causare la mia morte prematura per mano di un fanboy di Bukowski

Gli ultimi due libri che ho letto si sono dimostrati una tragedia, e non nel senso shakespeariano del termine, purtroppo. Sto parlando di Trainspotting e Qualcuno volò sul nido del cuculo, due rotture di palle monumentali e senza molto senso e che, nel caso del Cuculo, mi hanno fatto letteralmente incazzare. Ripensando a libri simili, mi sono venuti in mente un paio di altri esempi che potrebbero far parte della stessa categoria (di cui vi parlo tra un attimo), ovvero Il giovane Holden e Compagni di sbronze (e una volta che li avrò finiti, credo anche Arancia meccanica e 1984). Di che categoria si tratta? Semplice: White boys doing white boys shit and dealing with white boys problems.

A quanto pare, i libri scritti tra gli anni Sessanta e la fine dei Novanta, scritti da uomini bianchi con protagonisti bianchi, che parlano di “poveri reietti” abbandonati dalla società, incazzati, spesso misogini e sfregacazzo mi fanno schifo. La storia è sempre più o meno la stessa: guardatemi, sono un uomo povero/drogato/violento/stocazzo che odia il mondo e voglio solo vederlo bruciare, prestatemi attenzione mentre vi insulto e vi chiamo servi del capitalismo mentre io, il grande rifiuto sociale, so esattamente come funzionano le cose!

Ogni volta che compro o prendo in biblioteca un libro del genere, osannato dalla critica e gli uomini di tutto il mondo, si rivela sempre un’enorme delusione (tranne forse Fahrenheit 451 e Fight Club). Oltre alle trame che, se spogliate di tutti gli orpelli, si rivelano sempre molto simili, c’è poco altri di interessante, anzi, spesso e volentieri sono anche accomunati da misoginia, violenza e monologhi incessanti su quanto la società abbia fallito questi poveri, incompresi eroi del popolo (cosa facciano di eroico non l’ho ancora capito, dato che se non vanno a puttane, quindicenni nel caso dei personaggi di Bukowski, si drogano, si ubriacano o si prendono a pugni). Fatemi un favore e provate a mettervi nei panni, anche solo per qualche ora, di una donna, una persona di colore o una persona LGBTQ+ e poi venite a dirmi cosa ne pensate del resto dell’umanità. Siete uomini bianchi, Cristo santo, avete il mondo ai vostri piedi, come osate venire a piangermi addosso, voi che non dovete guardarvi le spalle se camminate da soli dopo il tramonto o che non sapete cosa significhi sentire il terrore ghiacciarvi il sangue se un gruppo di uomini vi taglia la strada all’improvviso? Fatemi un favore e commiseratevi in silenzio, perché ne ho le palle piene, dei vostri “problemi”.

Non so, forse sono io, ma ogni volta che leggo qualcosa del genere mi svuoto di ogni possibile interesse nei confronti della storia e del resto delle opere dell’autore. Quante volte devo leggere sempre le stesse manfrine, rigirate in modo diverso ma sempre uguali? Sono sicura che esista gente che apprezzi storie del genere, cosa che non capisco affatto; io, dal canto mio, smetterò di prendere consigli di lettura da chiunque consideri il Joker un ribelle incompreso e non un pazzo psicopatico (perché, che vi piaccia o meno, alla fine anche il grande cattivone made in DC rappresenta la stessa rabbia sociale di Rent&Co.).

E se qualcuno prova a dirmi che non capisco un cazzo di letteratura e che Bukowski è un genio, beh, cry me a fucking river.